“Quer mesmo escrever coze com z?”, professora identificada. Quero. Foi de propósito. Sim, sei a diferença entre cozer e coser. Por razões cá minhas, apeteceu-me baralhar o texto. Começou por ser com "z", acrescentei a última oração, mudei para "s", depois outra vez para "z". A interpretação é nenhuma - ou, pelo menos, nenhuma que interesse a alguém, só a mim. Uma questão de frios e de calores, enfim. Esta merda é apenas um blogue sem agenda. Onde às vezes se debitam coisas que só fazem sentido para quem as escreve. Isto é porque ando fartinha até aos cabelos do escrutínio obsessivo dos nazis da escrita, que a esta hora já se estão a babar ante a perspectiva de me assinalar prontamente mais um erro (como é óbvio, não falo de si, senhora professora, que me fez este único reparo, para mais, pertinente). Ou seja: escusam de se maçar, sim?
não andam fáceis. Têm sido dias sem música (dias sem música nunca são dias fáceis). Nem mesmo o calor do Sol, entrecortado embora por um vento agreste que nos deixa incertos, desbasta este silêncio que me coze as entranhas umas às outras, com pespontos grosseiros e arrepanhados.
para o colectivo da minha caixa de email dos últimos dias: Marinho Pinto é um mal-educado, um grosseirão que envergonha a classe dos advogados, que têm toda a razão em quererem ver-se livre dele - pelos meios legítimos que tenham à sua disposição, claro. Aliás, Marinho Pinto envergonha a classe das pessoas em geral. E já agora, embora não tenha nada a ver: Rangel, se conseguir controlar os agudos quando se excita, ainda ganha a cena para o PSD, o PS que se ponha a pau.
Francamente, não me incomoda por aí além a falta de isenção jornalística de Moura Guedes; tudo o que for um arremedo de oposição ao governo, por estes dias, parece-me bem. Saudável, pelo menos. Cada um joga com as armas que tem, e as de quem está no poder num determinado momento são sempre poderosas, por isso que venha o contraditório, sob que forma for. Por outro lado, não suporto o cacarejo demagógico e oportunista de Marinho Pinto, que tanto agrada (obviamente) ao povão, que acha que foi bem feito, a gaja estava a pedi-las (atenção: o facto de se tratar de uma mulher não é despiciendo). Na verdade, o que não suporto mesmo é ver a Justiça portuguesa entregue a carroceiros das berças. Porque, devido a uma estranha conjugação astral, neste momento é o que temos, em especial ao nível dos mais altos representantes dos agentes judiciários.
Ela desbaratava-se, consumia-se inútil, uma vela acesa num quarto vazio, procurando-o por nome, apelido e actividade profissional, sabendo quando chegava, quando se ia e nada lhe dizia, só não sabendo porque nada lhe dizia, num entretém masoquista em círculos, no qual se mordia a cauda. Puxava para si os fios que a ele conduziam, seguindo-o nos fóruns, nas opiniões das quais discordava, nos gostos que não os seus, mantendo intacta a necessidade de lhe participar a inquietação, de o notificar da dificuldade por vezes em adormecer, outras em se levantar, bem como da persistência dos cheiros, que se elevavam acima da ausência da Primavera, e das coisas que teimavam em assumir outras formas, como ele preso dentro dela, em construção, um navio feito de fósforos estrangulado numa garrafa de vidro.
" Fora eu mãe das crianças, alunas da professora Josefina da escola de Espinho e teria feito o mesmo que fizeram as mães das alunas da professora Josefina (...)", diz a Fátima Rolo Duarte.
