tender is the night

De noite tudo muda. Enquanto se esbatem os contornos de algumas coisas, cá dentro outras tomam forma, como se me tivesses feito um filho ou eu  engolido qualquer coisa viva.  É por esta  altura que as dores incidem mais sobre a zona do esterno e que dou  atenção redobrada  ao que não presta, como a um filme qualquer de baixo orçamento ou àquilo que me disseste e de que eu não gostei.   Por um mistério qualquer da física, o ar rarefaz-se e tudo em mim exala devagar. O meu corpo confunde-me, como se o umbigo na boca. Na noite cabem sempre muitos dias, pois nela as lembranças atropelam-se,  são gente com pressa de chegar a casa, bichos rasteiros que se esgueiram pelos buracos da mente enquanto convoco inutilmente o sono. Tenho os poros abertos de medo e entrego-me à melancolia como o fazia contigo: sem outra solução à vista.  Não há como deitar fora o excedente, é esperar que chegue o dia e com ele a medida certa dos actos e das palavras, a par com a devida contrição. Mas por agora, se fechar as luzes, pode ser que chegues mais depressa.